La esposa lisiada grita. Continuación: Un hombre celoso de la región de Moscú llevó a sus hijos al jardín de infancia antes de la masacre de su esposa.

Dedico este libro a mi madre, a mis abuelos, a mis hermanos, a mis hijos, sin los cuales nunca habría tenido la fuerza y ​​el coraje para luchar, a mi compañero.

Quiero agradecer a todos los que he conocido a lo largo del camino y que me han tocado con su implicación en la lucha por la dignidad física y moral del ser humano, los derechos fundamentales y especialmente los derechos de las mujeres.

Quiero agradecer a todas las personas que me han apoyado, cercanas o lejanas, en mi lucha, así como a todos aquellos que me ayudaron a hacer realidad este libro.

El frío aquí no es para mí, que soy africano. Ya voy. Siempre he caminado mucho. Tanto es así que muchas veces lo recibí de mi madre:

¿Por qué estás caminando? ¡Detener! ¡Todo el vecindario está chismeando sobre ti!

Y a veces incluso dibujaba una línea imaginaria en nuestra puerta.

¿Ves esta línea? ¡A partir de ahora no lo cruzarás!

Tenía prisa por jugar con mis amigos, ir a buscar agua, dar un paseo por el mercado o mirar a los militares con hermosos uniformes que marchaban a lo largo del Muro de la Concordia. La palabra de mi madre para "caminar" en el idioma soninka significaba que yo estaba corriendo, con demasiada curiosidad por el mundo que me rodeaba.

De hecho, “caminé mi vida” y simplemente no me llevó a ninguna parte: hoy estoy en UNICEF en Zurich, ayer en el cuadragésimo noveno período de sesiones de la Asamblea General de las Naciones Unidas dedicado a los derechos de las mujeres. ¡Hadi a la ONU! Una luchadora llamada Hadi, en el pasado la niña más corriente del “útero de la arena”, como todos los niños africanos. La misma pequeña Khadi que va a la fuente en busca de agua, pasa junto a abuelas y tías en el bubu, llevando con orgullo una cesta de maní para moler en la cabeza; Khadi, encargado de entregar la masa de color ámbar rociada con mantequilla, de repente se horroriza al verla tirada en el suelo. Todavía puedo escuchar la voz enojada de mi abuela:

¿Se te cayó? Bueno, ¡lo conseguirás de mí!

La veo bajar por el porche, armada con una escoba a modo de látigo, mientras mis hermanas y primas se burlan de mí. Me golpea la espalda, el trasero y mi taparrabos se desliza a traición. Las niñas corren en mi ayuda y mi abuela, todavía enojada, se vuelve hacia ellas:

¿La estás protegiendo? ¡Ahora te lo mostraré!

Aprovecho este momento para correr a la casa del abuelo, esconderme detrás de su cama plegable donde ella no pueda encontrarme. El abuelo es mi salvación, mi protección. Nunca interfiere con el proceso de castigo, dejándolo en manos de las mujeres. No grita, sólo explica:

Hadi, si te envían a hacer algo, ¡debes concentrarte en lo que estás haciendo! Seguro que estabas jugando con tus amigos y no viste volcar la canasta.

Después de una merecida paliza, tengo derecho a las caricias de mi abuela y... hermanas, leche agria y cuscús. Es una especie de consuelo. Todavía me duelen las nalgas, pero juego con la muñeca, sentada bajo el árbol de mango con mis hermanas y primas. La pequeña Hadi está esperando que llegue septiembre para poder ir al colegio con el resto de sus hermanos y hermanas. Mamá se asegura de que siempre tengamos cuadernos y lápices. Para ello, incluso tiene que limitarse de alguna manera.

Es agradable vivir en una casa grande en las afueras de Thiès, un pueblo tranquilo con amplias calles verdes. Está situada al pie de la mezquita donde el abuelo y otros hombres van a rezar al amanecer.

papá trabaja para ferrocarril, rara vez nos vemos. Según nuestra tradición, a la abuela Fuley se le asignó el cuidado de mí; ella es responsable de mi educación. Fuley es la segunda esposa de mi abuelo; no tiene hijos propios. Nuestra mujer sin hijos no sufre esto. La casa de la abuela está a cien metros de la nuestra y voy de una a otra buscando algo sabroso en una o en la otra.

El abuelo tiene tres esposas: la primera es Marie, la madre de mi madre, la segunda es Fuley, a quien fui “dotada” para criarme, y Asta, la tercera, ex esposa hermano mayor del abuelo. Mi abuelo se casó con ella después de la muerte de su hermano, como manda la costumbre. Todas ellas son nuestras abuelas, mujeres sin edad, que nos aman por igual, nos castigan y, por supuesto, nos consuelan.

Hay tres niños y cinco niñas en nuestra familia, y hay primos, sobrinas y tías en la tribu. Todos somos hermanos y hermanas, tías y sobrinas, de todos a la vez. Es imposible contarnos, ni siquiera conozco a algunos de mis primos. Mi familia es de la noble casta Soninke. Anteriormente, los Soninka comerciaban con telas, oro y piedras preciosas. El abuelo trabajaba en el ferrocarril en Thiès. También colocó a mi padre allí.

Nuestra familia está formada por sacerdotes y campesinos, los hombres son los imanes del pueblo. Una familia noble, tal como la entendemos los soninka, es una casta que no tiene nada en común con la nobleza europea. La educación es muy estricta. Se nos inculca honestidad, decencia y lealtad a nuestra palabra, valores y principios que nos acompañan a lo largo de la vida.

Nací poco antes de que el país obtuviera la independencia, en mil novecientos cincuenta y nueve, un día de octubre. Y en octubre de 1966, a la edad de siete años, crucé por primera vez el umbral de la escuela. Hasta ese momento viví feliz, rodeada de amor. Me hablaron de cultivar el campo, cocina nacional, condimentos que vendían mis abuelas en el mercado. A los cuatro o cinco años ya tenía mi propio banco. La abuela Fuley me lo hizo porque aquí cada niño tiene su propio banco. Se sienta sobre él cuando come cuscús, y lo deja en la habitación de su madre o de su abuela, quien lo cría, lo baña, lo viste, lo acaricia o lo castiga. El banco es motivo de peleas entre niños: “¡Me quitaste el banco!”, “¡Dale el banco a ella, que es mayor que tú!” Se almacena durante mucho tiempo hasta que el árbol se seca o su dueño crece y se convierte en dueño de un banco nuevo y más grande. Entonces podrás pasar tu banquillo “por herencia” hermano menor o hermana.

Mi abuela encargó y pagó el banco por mí. Lo llevaba con orgullo en mi cabeza: es un símbolo de la transición de la primera infancia, cuando todavía se sientan en el suelo, al estado de un niño que se sienta y camina como los adultos. Camino con ella por el campo, por las calles del mercado, entre los baobabs y los mangos del patio, hasta la casa con una fuente, hasta las abuelas; camino en un espacio protegido, cuyo calor pronto será cortado sin piedad.

Caminé desde los siete años, de Thiès a Nueva York, pasando por Roma, París, Zurich, Londres. Nunca dejé de caminar, sobre todo desde el día en que mis abuelas me dijeron: “Hoy, nena, te vamos a ‘limpiar’”.

El día anterior llegaron mis primos de Dakar a Vacaciones escolares: hermana Daba, siete años, Lele, Annie y Ndaye, primas y otros parientes más lejanos, ya no recuerdo sus nombres, una docena de niñas de seis a nueve años, sentadas, con las piernas abiertas, en el porche de Frente a la habitación de una de las abuelas. Jugamos a diferentes juegos: "papá y mamá", intercambiamos especias en el mercado, cocinamos con pequeños utensilios de hierro que nuestros padres nos hacen ellos mismos y muñecas, de madera y de tela.

Esta noche dormiremos como de costumbre en la habitación de la abuela, la tía o la madre.

Al día siguiente, temprano en la mañana, me despiertan y me lavan. Mamá me pone un vestido floral sin mangas; Está hecho de tela africana, pero de corte europeo. Recuerdo bien sus colores: marrón, amarillo y melocotón. Me puse mis sandalias de goma, mis “chanclas”. Es demasiado pronto. No hay nadie en la calle de nuestra cuadra.

Cruzamos la calle que bordea la mezquita, cerca de la cual los hombres ya se preparan para orar. La puerta de la mezquita sigue cerrada y oigo sus voces. El sol aún no ha salido, pero pronto hará mucho calor. Ahora es temporada de lluvias, pero por alguna razón no hay ninguna. En unas horas la temperatura aumentará hasta los treinta y cinco grados.

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Lisiado

Dedico este libro a mi madre, a mis abuelos, a mis hermanos, a mis hijos, sin los cuales nunca habría tenido la fuerza y ​​el coraje para luchar, a mi compañero.

Quiero agradecer a todos los que he conocido a lo largo del camino y que me han tocado con su implicación en la lucha por la dignidad física y moral del ser humano, los derechos fundamentales y especialmente los derechos de las mujeres.

Quiero agradecer a todas las personas que me han apoyado, cercanas o lejanas, en mi lucha, así como a todos aquellos que me ayudaron a hacer realidad este libro.

El frío aquí no es para mí, que soy africano. Ya voy. Siempre he caminado mucho. Tanto es así que muchas veces lo recibí de mi madre:

- ¿Por qué estás caminando? ¡Detener! ¡Todo el vecindario está chismeando sobre ti!

Y a veces incluso dibujaba una línea imaginaria en nuestra puerta.

– ¿Ves esta línea? ¡A partir de ahora no lo cruzarás!

Tenía prisa por jugar con mis amigos, ir a buscar agua, dar un paseo por el mercado o mirar a los militares con hermosos uniformes que marchaban a lo largo del Muro de la Concordia. La palabra de mi madre para "caminar" en el idioma soninka significaba que yo estaba corriendo, con demasiada curiosidad por el mundo que me rodeaba.

De hecho, “caminé mi vida” y simplemente no me llevó a ninguna parte: hoy estoy en UNICEF en Zurich, ayer en el cuadragésimo noveno período de sesiones de la Asamblea General de las Naciones Unidas dedicado a los derechos de las mujeres. ¡Hadi a la ONU! Una luchadora llamada Hadi, en el pasado la niña más corriente del “útero de la arena”, como todos los niños africanos. La misma pequeña Khadi que va a la fuente en busca de agua, pasa junto a abuelas y tías en el bubu, llevando con orgullo una cesta de maní para moler en la cabeza; Khadi, encargado de entregar la masa de color ámbar rociada con mantequilla, de repente se horroriza al verla tirada en el suelo. Todavía puedo escuchar la voz enojada de mi abuela:

-¿Se te cayó? Bueno, ¡lo conseguirás de mí!

La veo bajar por el porche, armada con una escoba a modo de látigo, mientras mis hermanas y primas se burlan de mí. Me golpea la espalda, el trasero y mi taparrabos se desliza a traición. Las niñas corren en mi ayuda y mi abuela, todavía enojada, se vuelve hacia ellas:

-¿La estás protegiendo? ¡Ahora te lo mostraré!

Aprovecho este momento para correr a la casa del abuelo, esconderme detrás de su cama plegable donde ella no pueda encontrarme. El abuelo es mi salvación, mi protección. Nunca interfiere con el proceso de castigo, dejándolo en manos de las mujeres. No grita, sólo explica:

– Hadi, si te envían a hacer algo, ¡debes concentrarte en lo que estás haciendo! Seguro que estabas jugando con tus amigos y no viste volcar la canasta.

Después de una merecida paliza, tengo derecho a las caricias de mi abuela y... hermanas, leche agria y cuscús. Es una especie de consuelo. Todavía me duelen las nalgas, pero juego con la muñeca, sentada bajo el árbol de mango con mis hermanas y primas. La pequeña Hadi está esperando que llegue septiembre para poder ir al colegio con el resto de sus hermanos y hermanas. Mamá se asegura de que siempre tengamos cuadernos y lápices. Para ello, incluso tiene que limitarse de alguna manera.

Es agradable vivir en una casa grande en las afueras de Thiès, un pueblo tranquilo con amplias calles verdes. Está situada al pie de la mezquita donde el abuelo y otros hombres van a rezar al amanecer.

Papá trabaja en el ferrocarril, rara vez nos vemos. Según nuestra tradición, a la abuela Fuley se le asignó el cuidado de mí; ella es responsable de mi educación. Fuley es la segunda esposa de mi abuelo; no tiene hijos propios. Nuestra mujer sin hijos no sufre esto. La casa de la abuela está a cien metros de la nuestra y voy de una a otra buscando algo sabroso en una o en la otra.

El abuelo tiene tres esposas: la primera Marie, la madre de mi madre, la segunda Fuley, a quien fui "dotada" para criarme, y Asta, la tercera, la ex esposa del hermano mayor de mi abuelo. Mi abuelo se casó con ella después de la muerte de su hermano, como manda la costumbre. Todas ellas son nuestras abuelas, mujeres eternas que nos aman por igual, nos castigan y, por supuesto, nos consuelan.

Hay tres niños y cinco niñas en nuestra familia, y hay primos, sobrinas y tías en la tribu. Todos somos hermanos y hermanas, tías y sobrinas, de todos a la vez. Es imposible contarnos, ni siquiera conozco a algunos de mis primos. Mi familia es de la noble casta Soninke. Anteriormente, los Soninke comerciaban con telas, oro y piedras preciosas. El abuelo trabajaba en el ferrocarril en Thiès. También colocó a mi padre allí.

Nuestra familia está formada por sacerdotes y campesinos, los hombres son los imanes del pueblo. Una familia noble, tal como la entendemos los soninka, es una casta que no tiene nada en común con la nobleza europea. La educación es muy estricta. Se nos inculca honestidad, decencia y lealtad a nuestra palabra, valores y principios que nos acompañan a lo largo de la vida.

Nací poco antes de que el país obtuviera la independencia, en mil novecientos cincuenta y nueve, un día de octubre. Y en octubre de 1966, a la edad de siete años, crucé por primera vez el umbral de la escuela. Hasta ese momento viví feliz, rodeada de amor. Me hablaron del cultivo del campo, de la cocina nacional y de los condimentos que vendían mis abuelas en el mercado. A los cuatro o cinco años ya tenía mi propio banco. La abuela Fuley me lo hizo porque aquí cada niño tiene su propio banco. Se sienta sobre él cuando come cuscús, y lo deja en la habitación de su madre o de su abuela, quien lo cría, lo baña, lo viste, lo acaricia o lo castiga. El banco es motivo de peleas entre niños: “¡Me quitaste el banco!”, “¡Dale el banco a ella, que es mayor que tú!” Se almacena durante mucho tiempo hasta que el árbol se seca o su dueño crece y se convierte en dueño de un banco nuevo y más grande. Entonces podrás pasar tu banco “por herencia” a tu hermano o hermana menor.

Mi abuela encargó y pagó el banco por mí. Lo llevaba con orgullo en mi cabeza: es un símbolo de la transición de la primera infancia, cuando todavía se sientan en el suelo, al estado de un niño que se sienta y camina como los adultos. Camino con ella por el campo, por las calles del mercado, entre los baobabs y los mangos del patio, hasta la casa con una fuente, hasta las abuelas; camino en un espacio protegido, cuyo calor pronto será cortado sin piedad.

Caminé desde los siete años, de Thiès a Nueva York, pasando por Roma, París, Zurich, Londres. Nunca dejé de caminar, sobre todo desde el día en que mis abuelas me dijeron: “Hoy, nena, te vamos a ‘limpiar’”.

El día anterior llegaron mis primas de Dakar para las vacaciones escolares: la hermana Daba, de siete años, Lele, Annie y Ndaye, primas, y otros parientes más lejanos, ya no recuerdo sus nombres, una decena de niñas de De seis a nueve años, sentados con los brazos y los pies, en el porche frente a la habitación de una de las abuelas. Jugamos a diferentes juegos: “padre y madre”, intercambiamos especias en el mercado, cocinamos con pequeños utensilios de hierro que nuestros padres nos hacen ellos mismos y muñecas, de madera y de tela.

Esta noche dormiremos como de costumbre en la habitación de la abuela, la tía o la madre.

Al día siguiente, temprano en la mañana, me despiertan y me lavan. Mamá me pone un vestido floral sin mangas; Está hecho de tela africana, pero de corte europeo. Recuerdo bien sus colores: marrón, amarillo y melocotón. Me puse mis sandalias de goma, mis “chanclas”. Es demasiado pronto. No hay nadie en la calle de nuestra cuadra.

Cruzamos la calle que bordea la mezquita, cerca de la cual los hombres ya se preparan para orar. La puerta de la mezquita sigue cerrada y oigo sus voces. El sol aún no ha salido, pero pronto hará mucho calor. Ahora es temporada de lluvias, pero por alguna razón no hay ninguna. En unas horas la temperatura aumentará hasta los treinta y cinco grados.

Mi madre nos lleva a mi hermana y a mí a una casa grande con la tercera esposa de mi abuelo, una mujer de unos cincuenta años, menuda, simpática y muy cariñosa. Mis primos, que están en casa para las vacaciones, se quedan en su casa y, como nosotros, ya están lavados, vestidos y esperando: un pequeño equipo aquí reunido, inofensivo e inquieto. Mamá se va. Yo la cuido, es flaca y delgada, tiene una mezcla de sangre mora y peul. Madre - mujer maravillosa, a quien entonces conocía mal, crió a mis hijos, niñas y niños, sin discriminación. La escuela es para todos, los deberes son para todos, el castigo y el cariño también son para todos. Pero ella se va y no nos cuenta nada.

Algo especial está sucediendo mientras las abuelas van y vienen, hablando misteriosamente entre ellas, manteniéndose alejadas de nosotros. Sin saber lo que me espera, siento que sus conversaciones son alarmantes. De repente una de las abuelas llama a todas las niñas porque ha llegado la “señora”. Va vestida con una enorme bouba azul índigo y azul oscuro, con grandes pendientes y es baja. La reconozco. Es amiga de mis abuelas de la casta de los herreros. En esta casta, los hombres trabajan con hierro y circuncidan a los niños, mientras que las mujeres “cortan” a las niñas. También hay otras dos mujeres, matronas gordas y de brazos poderosos, a quienes no conozco. Mis primos mayores quizá tengan una idea de lo que nos espera, pero no dicen nada.

En lengua soninké, la abuela anuncia que ahora nos darán salinde para tener derecho a orar. En nuestro idioma esto significa “ser purificado para acceder a la oración”. En francés dirán “cortar” o “circuncidar”.

El shock es interminable. Ahora sé lo que me espera: las madres de la casa hablan de ello de vez en cuando, y como si hablaran de entrar en una posición mística. Me parece que recuerdo algo que intenté cuidadosamente borrar de mi memoria. Las hermanas mayores pasaron por esto, recibiendo instrucciones de sus abuelas, quienes se encargan de todo en la casa y son responsables de la crianza de los hijos. Cuando nace una niña, al séptimo día después del bautizo, son ellos quienes le perforan las orejas con una aguja y enhebran hilos rojos y negros para que el agujero no quede demasiado grande. Se ocupan de bodas, nacimientos y recién nacidos. Ellos toman la decisión sobre nuestra “limpieza”.

Todas las madres se han ido. Tuve una extraña sensación de abandono, pero ahora sé que ninguna madre, ni siquiera una con nervios de hierro, podrá mirar lo que le harán a su hija y, sobre todo, escuchar sus gritos. Ella sabe de qué se trata porque ella misma ha pasado por eso, y cuando tocan a su hijo, el corazón de la madre vuelve a llorar. Sin embargo, lo acepta porque es la costumbre y porque está segura de que el ritual bárbaro, supuestamente purificador para obtener el derecho a orar, es necesario para casarse con una virgen y ser una esposa fiel.

Es indignante involucrar a mujeres africanas en un ritual que no tiene nada que ver con la religión. En nuestros países del África Negra, el “cutting” lo practican animistas, cristianos y musulmanes, además de judíos. Los orígenes de la tradición se encuentran en un pasado lejano, incluso antes de la llegada aquí de la religión musulmana. Los hombres querían esto por varias razones: estaban tratando de fortalecer su poder, querían asegurarse de que sus esposas no se fueran a otros hombres y que los hombres de tribus enemigas no violaran a sus esposas. Otras explicaciones, aún más absurdas, fueron que los órganos genitales femeninos son supuestamente sucios, diabólicos, y el clítoris, también diabólico, es capaz de entrar en contacto con la cabeza de un recién nacido, condenándolo a Dios sabe qué desgracia y incluso muerto. Algunos pensaban que esta réplica falsa de un pene pequeño ensombrecía el poder masculino.

Pero sólo el deseo de dominar era la verdadera razón. Y las mujeres fueron sometidas a ejecución, ya que no se trataba de “ver” o “tocar” esta parte íntima de la naturaleza femenina.

A mis siete años no tengo idea, como otras niñas de mi edad, de que tengo clítoris y para qué sirve, nunca lo he notado ni lo volveré a ver. Lo único en lo que pienso esta mañana es en el inminente dolor insoportable, sobre el que había oído algunos rumores, pero que, como me pareció entonces, no me afectaría. Recordé cómo la madre o la abuela de alguien amenazaron a algún niño travieso, sosteniendo un cuchillo o unas tijeras en sus manos, le sacaron su pequeño “apéndice” y le gritaron palabras terribles para él: “Si no me escuchas, te cortaré”. ¡Apágalo por ti! » El niño siempre huía de esta “amenaza de castración”, aparentemente recordando el dolor y el tormento. Sin embargo, habiéndolos experimentado una vez, no sufrirá más tarde: en su caso estamos hablando de una tradición puramente higiénica.

Pero vi muchachas que caminaban con andares extraños, como gansos, que se sentaban con dificultad y lloraban durante dos o tres días, y a veces semana entera. Luego me sentí protegida porque aún era pequeña.

En 1967, no sabía lo que este sangrante corte íntimo significaría para mí en el futuro. Él me conducirá, sin embargo, por el largo camino de una vida difícil y a veces amarga, hasta las Naciones Unidas, donde terminaré en el año dos mil cinco.

Mi corazón comienza a latir con fuerza. Intentan convencernos de que no hay necesidad de llorar cuando se produce una “limpieza”. Tienes que ser valiente. Las abuelas entienden perfectamente que todavía somos pequeñas y definitivamente gritaremos y lloraremos, pero no hablan de dolor. Explican: “No durará mucho, te dolerá un poco, pero luego se acabará, así que sé fuerte”.

No hay un solo hombre a nuestro lado. Están en la mezquita o en el campo antes de que llegue el calor. No hay nadie en quien pueda refugiarme, y lo más importante, en mi abuelo. En esa época, las tradiciones en el pueblo todavía eran fuertes y nuestras madres y abuelas necesitaban hacer esto con nosotros. Y punto. No hicieron ninguna pregunta. Por ejemplo, sobre si es necesario hacer esto cuando se vive en una ciudad, o sobre lo que sucede en otros hogares, entre otras etnias. En nuestra calle sólo había dos familias practicando el “tallado”: ​​la que venía de Casamance, la familia Manding, y la nuestra, la familia Dreamnik. Los tikulers y bambaras que vivían a distancia también observaban las tradiciones. Nuestros padres planearon casarnos más tarde con primos de nuestra propia familia. Necesitaban verdaderas esposas soninka, tradicionales. Nadie pensó que algún día habría matrimonios mixtos entre diferentes grupos étnicos.

Soninke, Serer, Peul, Bambara y Tukuler son grupos étnicos que migraron del pueblo a la ciudad. Y en cada una de estas familias los padres hacen todo lo posible por no olvidar su pueblo natal y transmitir sus costumbres a sus hijos. Hay muchas buenas tradiciones allí, pero ésta es aterradora.

Las chicas se congelan de miedo hasta tal punto que probablemente podrían orinarse. Pero ni uno solo intenta escapar: esto es impensable. Incluso si seguimos buscando a alguien que pueda sacarnos de aquí. El abuelo podría haber sido una persona así... Si se hubiera dado cuenta de la gravedad de lo que estaba pasando, podría haber intervenido. Pero no creo que él fuera consciente de lo que estaba pasando. Las mujeres acusan a los hombres de incitación, pero en muchas aldeas no se les dice nada, a menos que el “corte” se vuelva colectivo y todo el pueblo lo sepa. En las grandes ciudades esto se hace en casa, e incluso en secreto, para que los vecinos no se enteren. Mi papá no estaba, nadie le preguntó ni su opinión ni la de mi abuelo materno. Estos son asuntos de mujeres y debemos ser iguales a madres y abuelas.

Colocaron dos grandes tapetes, uno frente a la puerta de la habitación y el otro en la entrada de la ducha. La habitación se parece a todas las demás habitaciones de las madres de familia: una cama grande, un pequeño aparador y un cofre de hierro donde se guardan los bienes de cada mujer. En la habitación hay una puerta que conduce a un pequeño cuarto de baño, hay un agujero en el suelo de cemento y una jarra de agua, y también hay una despensa para guardar alimentos. Otras prendas destinadas a nosotros están colocadas sobre la cama. No recuerdo a quién de nosotros llamaron primero, estaba muy asustada. Queríamos ver qué pasaba, pero nuestras abuelas nos lo prohibieron terminantemente:

- ¡Sal de ahí! ¡Sientate! Sientate en el piso. No tenemos derecho a observar lo que se les hace a los demás. Hay tres o cuatro mujeres y una niña en la habitación. Mis lágrimas comenzaron a fluir. Éramos cuatro o cinco esperando en la cola. Me siento en el umbral con las piernas extendidas, temblando y todo el cuerpo encogido ante los gritos de los demás.

Finalmente llega mi turno. Dos mujeres me llevan a la habitación. Una me sostiene la cabeza por detrás y pone todo el peso de su cuerpo sobre mis hombros para que no me mueva; el otro, abriendo las piernas, me sostiene por las rodillas. A veces, si la chica es alta y fuerte, necesitas más mujeres para calmarla.

La señora que realiza el procedimiento tiene su propia cuchilla para cada una de las niñas, comprada especialmente por la madre. La señora tira con todas sus fuerzas un pequeño trozo de carne con los dedos y lo corta, como si estuviera cortando en trozos carne de cebú. Desafortunadamente, no puede hacer esto con un solo movimiento. Ella tiene que destrozar.

Mis gritos todavía resuenan en mis oídos.

Lloré y grité:

“¡Le contaré esto a mi padre, se lo contaré a mi abuelo Kizima!” Kizima, Kizima, Kizima, ven rápido que me matarán, ven por mí, me matarán, ven... ¡Ay! ¡Venir! Baba, baba, ¿dónde estás, baba? Cuando venga papá, os matará a todos, os matará...

La mujer corta, desgarra y se burla con una sonrisa tranquila, como diciendo: “Bueno, sí, cuando venga tu papá me matará, es verdad”.

Pido ayuda a toda mi familia, abuelo, papá y mamá también, necesito hacer algo, necesito gritar mi protesta contra la injusticia. Tengo los ojos cerrados, no quiero mirar, no quiero ver cómo esta mujer me mutila.

La sangre le salpica la cara. El dolor es indescriptible, como ningún otro, como si me estuvieran arrancando las tripas, como si un martillo me golpeara la cabeza. Después de unos minutos ya no siento el dolor debajo, está en todo mi cuerpo, que de repente se ha convertido en un refugio para una rata hambrienta o un ejército de ratones. El dolor lo impregna todo, desde la cabeza hasta los pies, pasando por el estómago.

Comencé a desmayarme cuando una de las mujeres me echó agua fría en la cara para lavar la sangre que me había salpicado. Esto evitó que me desmayara. En ese momento pensé que me iba a morir, que ya estaba muerta. Y, de hecho, ya no sentí mi cuerpo, solo un terrible escalofrío de todos los nervios del interior y una pesadez en la cabeza, que, según me pareció, podía estallar.

Durante cinco minutos completos, esta mujer corta, tritura, tira y luego lo vuelve a hacer para asegurarse de haber “limpiado” todo. Escucho como una oración lejana:

- Cálmate, ya casi termina, eres una chica valiente... Cálmate... No te muevas... Cuanto más te muevas, más doloroso será para ti.

Después de terminar de cortar, comenzó a limpiar la sangre que fluía con un paño empapado en agua tibia. Más tarde me dijeron que le agrega un producto de su propia producción, probablemente algo desinfectante. Luego unta aceite en la herida. karité, diluido con hollín negro para evitar infecciones, pero nadie explica nada ni antes ni durante la operación.

Cuando todo terminó me dijeron:

- ¡Ahora levántate!

Me ayudan a levantarme porque apenas siento las piernas. Sólo siento dolor en la cabeza, donde el martillo golpea furiosamente, y en ningún otro lugar. Mi cuerpo fue cortado en dos partes.

Odiaba a esa mujer, y ella ya se acercaba a otra chica con una espada para causarle el mismo dolor.

Las abuelas me cuidaron, me limpiaron. nueva tela y ponerse un taparrabos. Como no puedo caminar, me cargan en una tabla y me ponen en una colchoneta al lado de las otras niñas, ya "cortadas", que siguen llorando. Y yo también lloro, mientras el siguiente ocupa mi lugar horrorizado en la sala de torturas.

Es un dolor que nunca podría describir. Nunca he experimentado nada más doloroso en mi vida. Di a luz y sufrí de cólico renal; no hay dolores similares. Pero ese día pensé que me quedaría dormido y nunca despertaría, el dolor era muy intenso. La violencia cometida contra el cuerpo de mi hijo me resultaba incomprensible. Nadie me advirtió de nada, ni mis hermanas mayores, ni mis amigos adultos, nadie. Lo que pasó fue aún más injusto y cruel porque no tenía explicación. ¿Por qué fui castigado? Esto que me cortaron con una navaja, ¿para qué sirvió? ¿Por qué me lo quitaron si nací con él? ¿Probablemente llevaba dentro de mí el mal, algo diabólico, si tuviera que deshacerme de ello para obtener el derecho de orar a Dios? Poco claro.

Permanecimos tumbados en la colchoneta hasta que el último se desplomó encima de él, llorando. Cuando la señora terminó su trabajo y “eliminó” a todos, las mujeres, antes de salir de la sala de tortura, la lavaron de la sangre de los “purificados”. Entonces vinieron madres y abuelas a consolarnos:

- Deja de llorar, eres fuerte, ellos no lloran así. Aunque estés herido, tienes que ser valiente, porque ya se acabó, todo quedó atrás... Deja de llorar.

Pero no podemos parar. Hay que llorar: ésta es nuestra única defensa.

Y los niños de las casas vecinas nos miran en silencio, atónitos ante los rastros de sangre y lágrimas de sus compañeros de juego.

Conocía a la mujer que me eliminó. Ella todavía está viva hoy. La abuela Nyontu, de la casta de los herreros, tenía la misma edad que mis abuelas, iba al mercado a la misma hora que ellas y se reunía con ellas regularmente como una mujer de la casta dedicada a nuestra familia. Esposa de un herrero, se encargaba de "cortar" a las niñas y su marido se encargaba de circuncidar a los niños. Entonces esta tradición pasó de pueblo en ciudad y llegó a la segunda ciudad más importante del país: Thiès.

La abuela Niontu regresó esa noche para cuidarnos y vino al día siguiente. Y así cada mañana siguiente. El primer día sentí un dolor insoportable. Me quedo ahí, sin poder girar ni a la izquierda ni a la derecha, solo boca abajo, ayudándome con las manos para levantarme un poco e intentar aliviar el dolor. Pero nada ayuda. La necesidad de orinar cuando no puedes hacerlo es otro tormento. Ningún consuelo ayuda. Nuestro desayuno tradicional es barniz, una decocción de mijo y leche agria, elaborada en nuestro honor. Pero ninguno de nosotros puede tragar una migaja. Ni siquiera el baile de una de las abuelas, que aplaude con bromas para elogiar nuestro coraje, no nos inspira. ¿Qué clase de coraje? No lo tenía y no podía tenerlo. Mientras tanto, madres, tías y abuelas regalan a nuestro “cortador” ya sea tela, arroz, avena o bubu, o un billete pequeño. A la hora del almuerzo me di cuenta de que, para conmemorar la ocasión, habían sacrificado una o dos ovejas. Esto significa que los hombres sabían de la ejecución. Y después de que nos trajeron un plato que no pudimos comer, vi una familia celebrando.

Hace casi dos días que no como nada. Recién en la tarde del segundo día nos dieron un poco de sopa, que supuestamente aliviaría el dolor. También necesitaba beber agua por el calor. El agua dulce me alivió durante dos o tres segundos.

Los procedimientos de tratamiento son muy dolorosos. Se cuece la sangre y la señora la raspa con una cuchilla. Lavarse alivia nuestro sufrimiento, pero primero debe tirar y raspar con esa maldita navaja. Y no puedo dormir, me acuesto con las piernas abiertas; instintivamente tengo miedo de juntarlas para no causar dolor. Todos a nuestro alrededor intentan calmarnos, pero nada funciona. Sólo el agua me salva, quiero sumergirme en ella, pero es imposible, ya que la cicatriz aún no ha sanado.

- Levántate e intenta caminar.

Esto es imposible, me niego. No dejo de adormecerme por el cansancio y la desesperación, porque nadie vino a salvarme. Por la noche me veo obligado a levantarme para dormir en una habitación con otras personas: una docena de lisiados, tumbados sobre una estera con las piernas abiertas. Nadie habla, parece que grilletes de plomo han encadenado nuestra infancia alegre. Cada una tiene su propio dolor, similar, por supuesto, al que experimenta la otra, pero se desconoce si ella lo sufrió de la misma manera. Quizás no soy tan valiente como los demás.

Todo en mi mente está en una niebla. No sé a quién culpar de lo sucedido. ¿La dama que llegué a odiar? ¿Mis padres? ¿Tías? ¿Abuelos? Creo que culpo a todos. Estoy ofendido por el mundo entero. Cuando me di cuenta de lo que me esperaba, me asusté mucho, pero no pensé que sería tan aterrador. No sabía que cortarían tan profundamente y que el dolor sería tan intenso y duraría varios días antes de comenzar a disminuir. Las abuelas traían tintura de hierbas para humedecernos la frente y caldo caliente.

Pasan los días y el dolor va pasando poco a poco, pero psicológicamente sigue siendo difícil. Cuatro días después me siento mejor físicamente, pero todavía me duele la cabeza. Se está partiendo desde dentro, como si estuviera a punto de estallar. Tal vez fue porque no podía girar de un lado a otro mientras estaba estirada en el colchón, o porque no podía orinar durante dos días. Esta fue la parte más difícil. Las abuelas nos explicaron que cuanto más aguantemos y no vayamos al baño, más doloroso será para nosotras. Tienen razón, pero hay que poder hacerlo. Y tengo miedo, porque la primera que intentó orinar gritó como si la estuvieran cortando otra vez. Después de eso, otros aguantaron. Algunos fueron más valientes y fueron “liberados” esa misma noche. Sólo después de dos días pude decidirme; tenía mucho dolor. Grité y lloré de nuevo...

Semana de cuidados: tratamiento regular de heridas, mañana y noche con aceite. karité y hierbas trituradas con los mismos nombres misteriosos que las palabras de la mujer que murmura algo en voz baja mientras usa esta mezcla negra, como ceniza. Sus lamentos, intercalados con oración, pretenden alejarnos de la mala suerte y ayudarnos a recuperarnos. Y creemos en ello, incluso si no entendemos nada. La mujer me lava el cerebro murmurando palabras que sólo ella conoce. Tan pronto como la sangre deje de fluir, estaré a salvo del mal de ojo.

Poco a poco aparecen el abuelo y otros hombres. Supongo que escucharon que los gritos y llantos cesaban. Recuerdo que mi abuelo puso su mano sobre mi cabeza y rezó una oración durante varios minutos. Ningún otro consuelo.

Pero no le digo nada. Ya no lo llamo para pedir ayuda, todo terminó, el dolor pasó. Sin embargo, su mirada no era la misma que en los días sin nubes. Cuando lo vuelvo a pensar, me digo que tal vez estaba triste ese día... El abuelo no pudo hacer nada: era imposible prohibir a las mujeres el ritual que ellas mismas realizaban.

No hay nada que puedas hacer, tienes que confiar en las mujeres.

“Pronto te olvidarás de todo, podrás caminar y correr como antes”.

Un día, cuando el dolor pase, todo quedará olvidado. Y eso es exactamente lo que pasó una semana después. Finalmente algo había cambiado en mí, pero no era consciente de ello. Me tomó un tiempo atreverme a mirar la cicatriz. Probablemente solo tenía miedo y, además, esto no está en las tradiciones que nos enseñan las mujeres. Enseñan cómo lavar un órgano del que sólo sabemos que debe mantenerse limpio. Nunca debemos olvidarnos de él por la amenaza de olor no placentero. Las madres suelen repetir esto.

Tres o cuatro semanas después, cuando mis primos se habían ido a Dakar y cada uno había vuelto a su vida anterior, un día, mientras me lavaba, decidí ver lo que me habían cortado. La cicatriz ya se ha vuelto dura. Lo toqué ligeramente con la mano, porque todavía me dolía, y supuse que era allí donde me habían cortado algo. ¿Pero que?

Durante aproximadamente un mes y medio sentí dolor, como si tuviera un capullo dentro de mí y simplemente no pudiera florecer. Luego dejé de pensar en ello por completo y ni siquiera hice preguntas. Tampoco me los pregunté a mí mismo. Las abuelas tenían razón, esto se olvida. Nadie nos advierte que nuestra vida futura como mujer será diferente a la de los demás.

Un día vino a nuestra casa una señora de nuestro barrio, que pertenecía a la casta wólof. Había viajado por Mali y conocía bien las costumbres locales. A dos de mis primos pequeños los “cortaron” ese día. Y oí a la señora decir en voz alta: “¿Tú, Soninke, sigues observando costumbres bárbaras?” ¡Te quedas salvaje!

Dijo esto riendo, como si estuviera bromeando. Esto está en las tradiciones de África. Esto es lo que dicen cuando no quieren ofender a su interlocutor. Entonces no le di ninguna importancia a sus palabras. Y así continuó por muchos años más, hasta que comencé a comprender que mi destino como mujer Soninke se originaba allí, en ese “corte” íntimo que me privó para siempre de una vida sexual normal. Era como si una flor desconocida creciera dentro de mí, pero no estaba destinada a florecer.

Y entre nosotros, los africanos, hay muchos que creen que esto forma parte del orden de las cosas. Nuestra transformación en mujeres está sujeta únicamente al capricho de los hombres, quienes sólo pueden tomar una flor joven cortada y verla marchitarse antes de tiempo.

En un rincón de mi memoria, todavía estoy sentada bajo el árbol de mango en la casa de mis abuelas, donde estaba feliz y físicamente segura. Lista para convertirse en adolescente y luego en mujer. Listo para amar, con el que tanto soñé... No me permitieron hacer esto.

Lisiado

Dedico este libro a mi madre, a mis abuelos, a mis hermanos, a mis hijos, sin los cuales nunca habría tenido la fuerza y ​​el coraje para luchar, a mi compañero.

Quiero agradecer a todos los que he conocido a lo largo del camino y que me han tocado con su implicación en la lucha por la dignidad física y moral del ser humano, los derechos fundamentales y especialmente los derechos de las mujeres.

Quiero agradecer a todas las personas que me han apoyado, cercanas o lejanas, en mi lucha, así como a todos aquellos que me ayudaron a hacer realidad este libro.

El frío aquí no es para mí, que soy africano. Ya voy. Siempre he caminado mucho. Tanto es así que muchas veces lo recibí de mi madre:

- ¿Por qué estás caminando? ¡Detener! ¡Todo el vecindario está chismeando sobre ti!

Y a veces incluso dibujaba una línea imaginaria en nuestra puerta.

– ¿Ves esta línea? ¡A partir de ahora no lo cruzarás!

Tenía prisa por jugar con mis amigos, ir a buscar agua, dar un paseo por el mercado o mirar a los militares con hermosos uniformes que marchaban a lo largo del Muro de la Concordia. La palabra de mi madre para "caminar" en el idioma soninka significaba que yo estaba corriendo, con demasiada curiosidad por el mundo que me rodeaba.

De hecho, “caminé mi vida” y simplemente no me llevó a ninguna parte: hoy estoy en UNICEF en Zurich, ayer en el cuadragésimo noveno período de sesiones de la Asamblea General de las Naciones Unidas dedicado a los derechos de las mujeres. ¡Hadi a la ONU! Una luchadora llamada Hadi, en el pasado la niña más corriente del “útero de la arena”, como todos los niños africanos. La misma pequeña Khadi que va a la fuente en busca de agua, pasa junto a abuelas y tías en el bubu, llevando con orgullo una cesta de maní para moler en la cabeza; Khadi, encargado de entregar la masa de color ámbar rociada con mantequilla, de repente se horroriza al verla tirada en el suelo. Todavía puedo escuchar la voz enojada de mi abuela:

-¿Se te cayó? Bueno, ¡lo conseguirás de mí!

La veo bajar por el porche, armada con una escoba a modo de látigo, mientras mis hermanas y primas se burlan de mí. Me golpea la espalda, el trasero y mi taparrabos se desliza a traición. Las niñas corren en mi ayuda y mi abuela, todavía enojada, se vuelve hacia ellas:

-¿La estás protegiendo? ¡Ahora te lo mostraré!

Aprovecho este momento para correr a la casa del abuelo, esconderme detrás de su cama plegable donde ella no pueda encontrarme. El abuelo es mi salvación, mi protección. Nunca interfiere con el proceso de castigo, dejándolo en manos de las mujeres. No grita, sólo explica:

– Hadi, si te envían a hacer algo, ¡debes concentrarte en lo que estás haciendo! Seguro que estabas jugando con tus amigos y no viste volcar la canasta.

Después de una merecida paliza, tengo derecho a las caricias de mi abuela y... hermanas, leche agria y cuscús. Es una especie de consuelo. Todavía me duelen las nalgas, pero juego con la muñeca, sentada bajo el árbol de mango con mis hermanas y primas. La pequeña Hadi está esperando que llegue septiembre para poder ir al colegio con el resto de sus hermanos y hermanas. Mamá se asegura de que siempre tengamos cuadernos y lápices. Para ello, incluso tiene que limitarse de alguna manera.

Es agradable vivir en una casa grande en las afueras de Thiès, un pueblo tranquilo con amplias calles verdes. Está situada al pie de la mezquita donde el abuelo y otros hombres van a rezar al amanecer.

Papá trabaja en el ferrocarril, rara vez nos vemos. Según nuestra tradición, a la abuela Fuley se le asignó el cuidado de mí; ella es responsable de mi educación. Fuley es la segunda esposa de mi abuelo; no tiene hijos propios. Nuestra mujer sin hijos no sufre esto. La casa de la abuela está a cien metros de la nuestra y voy de una a otra buscando algo sabroso en una o en la otra.

El abuelo tiene tres esposas: la primera Marie, la madre de mi madre, la segunda Fuley, a quien fui "dotada" para criarme, y Asta, la tercera, la ex esposa del hermano mayor de mi abuelo. Mi abuelo se casó con ella después de la muerte de su hermano, como manda la costumbre. Todas ellas son nuestras abuelas, mujeres eternas que nos aman por igual, nos castigan y, por supuesto, nos consuelan.

Hay tres niños y cinco niñas en nuestra familia, y hay primos, sobrinas y tías en la tribu. Todos somos hermanos y hermanas, tías y sobrinas, de todos a la vez. Es imposible contarnos, ni siquiera conozco a algunos de mis primos. Mi familia es de la noble casta Soninke. Anteriormente, los Soninke comerciaban con telas, oro y piedras preciosas. El abuelo trabajaba en el ferrocarril en Thiès. También colocó a mi padre allí.

Nuestra familia está formada por sacerdotes y campesinos, los hombres son los imanes del pueblo. Una familia noble, tal como la entendemos los soninka, es una casta que no tiene nada en común con la nobleza europea. La educación es muy estricta. Se nos inculca honestidad, decencia y lealtad a nuestra palabra, valores y principios que nos acompañan a lo largo de la vida.

Nací poco antes de que el país obtuviera la independencia, en mil novecientos cincuenta y nueve, un día de octubre. Y en octubre de 1966, a la edad de siete años, crucé por primera vez el umbral de la escuela. Hasta ese momento viví feliz, rodeada de amor. Me hablaron del cultivo del campo, de la cocina nacional y de los condimentos que vendían mis abuelas en el mercado. A los cuatro o cinco años ya tenía mi propio banco. La abuela Fuley me lo hizo porque aquí cada niño tiene su propio banco. Se sienta sobre él cuando come cuscús, y lo deja en la habitación de su madre o de su abuela, quien lo cría, lo baña, lo viste, lo acaricia o lo castiga. El banco es motivo de peleas entre niños: “¡Me quitaste el banco!”, “¡Dale el banco a ella, que es mayor que tú!” Se almacena durante mucho tiempo hasta que el árbol se seca o su dueño crece y se convierte en dueño de un banco nuevo y más grande. Entonces podrás pasar tu banco “por herencia” a tu hermano o hermana menor.

Reajuste salarial Brunión, el personaje del célebre escritor francés Romain Rolland, llamaba a su esposa, que siempre le gritaba su “riqueza”, y sus gritos como “canciones”. ¡Verdaderamente una cosmovisión estoica! Pero para la mayoría de los hombres, los gritos de las mujeres sólo provocan un deseo obsesivo de huir al infierno. Y dado que gritar no es una carga para la mayoría de las mujeres, la vida de un marido así se convierte rápidamente en una pesadilla.

En primer lugar, es necesario comprender las razones de esto. tiranía doméstica. ¿Qué hace que una mujer se transforme en sirena con tanta frecuencia? Bueno, puede haber muchas razones, pero al final a todas se les puede llamar una. concepto general- insatisfacción propia vida. Y puede haber muchas insatisfacciones diferentes.

Empecemos por lo que primero nos viene a la mente: con insatisfacción sexual. Muchas mujeres modernas viven año tras año sin recibir satisfacción sexual y la necesaria liberación regular. ¿Es de extrañar que estén tan enojados y nerviosos y quieran gritarle a alguien? Pero a veces ellas mismas no quieren tener relaciones sexuales con su marido porque hace tiempo que dejaron de verlo como un hombre de verdad.

¿Por qué no lo ven? objeto¿excitación sexual? A menudo, la razón de esto es una simple falta de respeto. ¿Cuántos hombres tenemos hoy tumbados en el sofá, mientras la mujer se sostiene? ¿Cuántos alcohólicos, holgazanes y parásitos no hacen más que beber y desperdiciar sus bienes mientras su mujer, casi aullando, saca a rastras a los niños? Por supuesto, no hay nada que puedas hacer para ayudar a esas personas, y lo único que queda es simpatizar con estas desafortunadas personas.

Insatisfacción También puede ser consecuencia de un trabajo duro y nervioso. Sonriendo todo el día a los clientes, la mujer suele salir de la oficina muy preocupada, ansiosa y comienza a tener crisis nerviosas. Para evitar que se repitan con demasiada frecuencia, la psique incluye mecanismos de defensa, uno de los cuales implica la liberación de emociones negativas a través de la agresión. Y la falta de atención de su marido a este problema suyo lo convierte en un objetivo ideal para vengarse de todas las dificultades de su vida.

Sucede que nada menos que una mujer " atascarse"y los problemas cotidianos. Montañas de platos sin lavar que siempre están encima, mantenimiento de la casa, limpieza constante, lavado, planchado e incluso niños alrededor del cuello. Aquí, cualquier ojo tiembla en un tic nervioso y el funcionamiento ininterrumpido de la psique no puede estar garantizado.

También es imposible ignorar las características. educación. Una niña que creció en una casa donde se acostumbra resolver todos los problemas gritando y jurando, trasladará este estereotipo de comportamiento a su propia vida. casa nueva. Aquí ella también comenzará a practicar el mismo comportamiento, arremetiendo contra todos a la menor provocación.

Así que lo que hacer en tal situación? ¿Cómo lidiar con el "kulak-baba"? Después de todo, la convivencia con una persona así a veces es verdaderamente dolorosa. Toda la vida se convierte en un completo infierno, y el hombre huye de casa para aparecer cada vez menos allí, o no aparecer en absoluto, cayendo alegremente en los brazos de algún amante menos ruidoso.

Inútil intenta hablar mal de tu esposa, esto no dará nada a largo plazo (sin embargo, lo más probable es que tampoco dé nada a corto plazo), pero sólo agravará la situación y hará que el escándalo sea más destructivo. Habiendo entendido el motivo, es necesario actuar.

Tomemos, por ejemplo, vida sexual. Para la mayoría de nuestros compatriotas es aburrido, gris y miserable. Necesitamos agregarle algunos colores frescos. Experimentos audaces, juegos de rol, ¿por qué no? Una visita a un sex shop te ayudará a encontrar algunas idea interesante, que los satisfará a ambos tanto en sentido literal como figurado.

Pero que si mujer¿Perdiste interés en ti como hombre? Bueno, necesitas cambiar, cambiar tu actitud hacia ella. Empiece poco a poco: dele un pequeño ramo de flores. Así sin más, ni para un aniversario, ni para el ocho de marzo, ni para el Día de la Madre. Simplemente regálale flores en un día cualquiera. Porque lo tienes. Porque ella es muy buena. Y ya ese mismo día habrá un poco menos de gritos. Entonces toma otra regla: bésala todas las mañanas. Antes del desayuno, por ejemplo. Par palabras tiernas y solo besa amado esposo en la mejilla: este es un comienzo del día completamente diferente, incompatible con gritos e histeria.

De la misma manera pregúntale trabajar. Dale un buen momento para quejarse contigo, tal vez incluso llorar. Y será más fácil para ella, al menos por el hecho de que te preocupas, que la comprendes, que no está sola en este mundo y es un alma gemela a la que puedes acudir con tus problemas. Y tal vez puedas convencerla de que abandone esta actividad nerviosa y le salve los nervios. Hay mucho trabajo estos días, no hay necesidad de aferrarse a uno que estropea tu salud y te quita vitalidad.

En caso de que esto característica cultural- Todo se soluciona gritando, entonces hay que emprender la reeducación. En primer lugar, hágale saber que no tolerará los gritos y que no se comunicará con ella cuando grite sola. Simplemente ignora cada llanto y repite con calma que estás listo para comunicarte con ella solo cuando se calme y deje de ponerse histérica.

Encontrar el tiempo habla con tu esposa sobre este problema, no cuando está enojada, sino por el contrario, cuando está de buen humor. Entonces llegarás a un acuerdo pacífico y a un entendimiento mutuo mucho más rápido. Acuerde ciertas reglas que se aplicarán en su hogar a partir de ahora. De que alzar la voz es ahora una acción al margen de la ley, de que es imposible solucionar un asunto gritando.

Prepárate para probarlo tú mismo. concesiones a su esposa. Prométete que le prestarás más atención de la que le prestas actualmente. Que escucharás más a menudo lo que ella te diga y tratarás sus palabras con mayor responsabilidad. Y no espere que todo mejore de inmediato: llevará algún tiempo. Al principio, por costumbre, seguirá derrumbándose con frecuencia, pero no te enfades ni agraves la situación. Anímela con calma a seguir las reglas. Si ambos muestran suficiente paciencia, con el tiempo, los gritos y los gritos serán cosa del pasado. Y tu vida será mucho más fácil.

Rita Gracheva todavía se encuentra en el Hospital Clínico nº 71 de Moscú. El 11 de diciembre, en Serpukhov, cerca de Moscú, el marido, de quien la mujer de 25 años decidió divorciarse, la llevó al bosque y le cortó la mano. Los cirujanos capitalinos lograron salvar mano izquierda- Literalmente lo ensamblaron en partes (fracturas en ocho lugares) y lo cosieron. Ahora solo queda esperar a ver si echa raíces. Con la mano derecha todo es difícil. Para salvar la vida del paciente, los médicos tuvieron que formar un muñón, "cerrando" los vasos. Ahora toda la esperanza es que la familia pueda comprar una prótesis.

La pareja tiene dos hijos. Niños de tres y cinco años. Todavía les ocultan lo que realmente les pasó a su papá y a su mamá.

Todavía hay muchos espacios en blanco en esta historia. ¿Por qué una niña de una familia inteligente eligió a un niño de una familia desfavorecida, que incluso fue expulsado de la escuela por su comportamiento? ¿Realmente Rita escribió una declaración a la policía un mes antes de la tragedia, después de que él la llevó por primera vez al bosque y la amenazó con un cuchillo? ¿Y podría ella en seis años? vida juntos¿Nunca sospechaste que vive con un verdadero sádico?

La madre de la víctima, Inna Sheikina, habló en Radio “Komsomolskaya Pravda” (97.2 FM en Moscú) entrevista exclusiva. Lo primero es lo primero.

LAS NIÑAS ELIGEN A LOS CHICOS MALOS

Rita y Dima estudiaron juntos en la misma universidad en Serpujov para ser cocineros”, dice la mujer. - Nos conocimos allí. Comenzó a cortejar. Inmediatamente quedó claro que estaba solo. Aunque sabía complacer, vestía pulcramente. En la universidad, por ejemplo, sus profesores lo amaban. No bebía, no fumaba. Al mismo tiempo, es bastante arrogante por naturaleza. Rita me dice ahora: Mamá, ahora entiendo que por alguna razón muchas chicas realmente intentan elegir chicos malos.

La madre de Grachev la crió sola. Como dicen, el padre de Dmitry, también Dmitry Grachev, fue encarcelado a finales de los 90 durante 15 años como participante en un sangriento enfrentamiento con disparos, donde dos grupos de hombres estaban descifrando sus intereses. Después de esta "flecha", nueve cadáveres fueron llevados a la morgue desde las afueras de Serpukhov. Artículo - “Asesinato de dos o más personas”.

- ¿Sabías cómo era su familia?

Rita y yo supimos que papá fue encarcelado solo después de la boda. La madre de Dima se divorció de él cuando el niño era pequeño. Esto fue antes del aterrizaje. Una vez le pregunté por qué se divorciaron. Admitió que su marido le levantó la mano. Sin embargo, no puedo decir que tengan una familia disfuncional. La hermana de mi madre es abogada y vive en Moscú. Su abuelo es músico. abuela paterna en jardín de infancia obras. También me enteré más tarde de que Dima fue expulsado de la escuela y terminó sus estudios en clases nocturnas.

La madre de Rita, Inna Sheikina. Foto: Canal de televisión "Rusia"

- ¿Cómo vivieron?

Hay madres y suegras que intentan encajar en la familia y enseñar a los jóvenes a vivir. Me pareció que esto estaba mal. Luego le pregunté a Rita: tal vez no sabía algo, ¿no me di cuenta? Ella dice que en los primeros cinco años él nunca le puso la mano encima. La crisis comenzó cuando Rita dijo que quería dejarlo.

- ¿Por qué decidió irse?

Ella está cansada de él. En casa de Dima naturaleza compleja, nunca quiso ceder. Rita se adaptó a él. Últimamente Dima dejó de ayudar por completo. Incluso el problema de cambiar los neumáticos del coche lo tuve que resolver yo mismo y le pedí ayuda a mi hermano. Rita dice que antes les han pasado por la cabeza pensamientos sobre el divorcio. Pero mientras estuvo de baja por maternidad, dudaba de poder tener dos hijos sola. Y cuando comencé a trabajar, me convertí en vendedora en nuestro periódico Serpukhov, me di cuenta de que al menos podría mantener a mis hijos.

¿LA POLICÍA LO CONVENCIÓ A RETIRAR LA DECLARACIÓN?

Al principio hubo escándalos, por lo que Grachev comenzó a levantar la mano contra su esposa, rompió su pasaporte para que no pudiera presentar la solicitud (el pasaporte fue restaurado, la oficina de registro fijó la fecha del divorcio para el 9 de enero), la llevó a un Detector de mentiras: intentó averiguar si Rita tenía otro hombre. El 11 de noviembre, un mes antes de ese mismo día, lo llevaron por primera vez al bosque y lo amenazaron con un cuchillo. Rita escribió una declaración a la policía y se la llevó al policía local.

Hasta donde yo sé, Dima recibió la primera llamada de la policía sólo 19 días después”, continúa Inna Sheikina.

- ¿Como lo descubriste?

De mi hija. Cuando presentamos nuestra solicitud, esperamos su reacción. Se derrumbó por cualquier motivo. Y después de 19 días empezó a armar un escándalo: ¿por qué lo denunciaste a la policía? Dijo que recibió una llamada. Llamaron, ¿entiendes? ¿Resulta que ni siquiera hubo una conversación personal? Después de presentar la solicitud, nosotros mismos esperábamos a que nos llamaran para interrogarnos. Filmamos las palizas que nos dieron antes. Y en respuesta hubo silencio. Llamé a la policía, les recordé, me dijeron: ¡espera que te devolverán la llamada! Como resultado, sólo un par de semanas después nos llamaron. Le dejamos información sobre las palizas al policía local. Y con tacto nos pidieron que retiráramos la solicitud: “Piénsalo, ¿necesitas esto? Tus hijos crecerán. De repente quieren ir a trabajar en las autoridades. Si se abre una causa penal contra su padre, se cerrarán muchos caminos”.

Dima sospechaba que Rita hacía trampa... Dicen que hubo una especie de reunión con un colega. ¿Rita ha iniciado algún tipo de relación?

Esto sucedió después de que Rita anunciara su divorcio y ella y Dima se separaran. Rita dice que después de tanto estrés necesitaba el apoyo de alguien. Hay un hombre en el trabajo que recientemente se divorció y dejó a su hija. Tuvieron dos reuniones. Sólo reuniones, en lugares públicos. Una vez estuvo su hija con él, la segunda vez también estuvo uno de los hijos de Rita, fueron al cine con los niños. Probablemente, si lo deseas, puedas llamarlo coqueteo ligero. Pero nada de besos, nada de intimidad. Sí, ella no consideraba a este hombre como su hombre en el futuro. Durante su discordia, me encontré con Dima varias veces. Sí, se sintió mal. No le gustaba que su estilo de vida habitual se estuviera derrumbando. Y encontró al culpable: desde que Rita se fue, significa que es mala, una tramposa. Dima comenzó a volverse paranoica. Decidió que Rita tenía un amante. A lo largo de estos meses ha habido muchas amenazas diferentes. Él dijo: "Si no vives conmigo, te llevaré al bosque y te enterraré", "te arrojaré ácido", "descubrí por mi papá dónde puedes conseguir un arma". "Te pondré en el auto, aceleraré y chocaremos juntos".

“PARA INTENTAR ESCAPAR, ME CALENTARON CON UN HACHA”

Creo que durante la última semana sabía claramente lo que le haría a Rita”, continúa la mujer. - Él planeó todo. Durante varios días se comportó muy correctamente para adormecer su vigilancia. Ese día dejó a los niños en el jardín de infantes y luego me llevó a Rita; íbamos a ir con los niños a Kostroma, a la residencia de Snow Maiden, para el cumpleaños de nuestro nieto. Rita me quitó la bolsa en la que debía empacar las cosas para este viaje. Ahora me lo dice: quería poner el bolso en el maletero, pero Dima se puso nervioso: no, no, ponlo en el asiento trasero. Ahora está claro que había un hacha y torniquetes en el baúl y no quería que Rita los viera antes de tiempo.

Cuando Rita no se presentó a trabajar, sus colegas llamaron a su mamá. Grachev varias veces organizó escenas de celos frente a todos, por lo que estaban preocupados por Rita. Inna Vladimirovna llamó a su hija Dima, pero ninguna de las dos contestó el teléfono.

Marqué el número de su mamá. Ella dijo: “Bebo valeriana. Me acaba de enviar un mensaje de texto…” Envió un mensaje a todos sus familiares. El significado es algo como esto: "Lo siento, no puedo vivir en el engaño". Creo que mi madre sabía de sus planes. Porque ESE día ella gritó al teléfono: “Le dije, le dije cien veces, que no tenía que hacer nada…”

Sheikina empezó a llamar a la policía y corrió al departamento de policía. En el camino recibió una llamada: “Su hija está en el hospital. Ella está viva, pero... Ven.

- ¿Qué recuerda Rita de aquel terrible día?

Después de adentrarse más en el bosque, se detuvo. Sacó un hacha del baúl y amenazó con matarlo. Le ató las manos a Rita con torniquetes, delante de él. Los obligó a bajarlos sobre el tocón. Ella dice que durante los primeros cuarenta minutos él simplemente lo amenazó: le pidió que confesara su traición y le dijo lo que le haría a Rita ahora. Recordó una frase: “Ahora te cortaré las manos. ¡Te encantaba acariciar a los niños con ellos! Pero ahora no tendrás manos”.

- ¿Intentó escapar?

Sí. Para esto, la golpeó en las piernas con un hacha; hay tres heridas cortadas en una de las piernas. Lo peor es que Rita estuvo consciente todo este tiempo. Ella dice que cuando él comenzó a cortarse las manos con un hacha, ella las miró: había un completo desastre sangriento. Miré una vez y no volví a mirar. Para no volverse loco. No sé qué tipo de psique fuerte necesitas tener para sobrevivir a esto.

“Volveré y terminaré lo que no terminé”

Al parecer, Dmitry Grachev no tenía intención de matar a su esposa. Después de cortarle las manos, metió a Rita en el coche y la llevó de regreso a la ciudad, al hospital.

En el camino preguntó: “¿Ya moriste allí?”. Y prometió: “Me sentaré, pero si no me esperan desde la cárcel, volveré y terminaré lo que no he terminado. Cortaré las manos de tu madre y de todos tus parientes”. La llevó al hospital e inmediatamente fue a entregarse a la policía. Presentó una confesión. Él coopera con la investigación; incluso ayudó a buscar una mano amputada en el bosque. Dice que se arrepiente. Legalmente todo ello se considerará circunstancia atenuante. Todo ello se tendrá en cuenta en el juicio y acortará su plazo final. Los abogados dicen que sólo le condenarán a entre 6 y 7 años. Este artículo contiene una liberación literal condicional. En teoría, podría regresar a Serpukhov en tres años. Tengo mucho miedo de que vuelva para vengarse de nosotros. ¿No se que hacer? ¿Quién nos protegerá? Algunos amigos me aconsejan que deje Serpukhov y me pierda. ¿Pero cómo hacer eso? Tenemos gran familia: yo, Rita, hijos, también tengo un hijo menor. Ahora es imposible esconderse sin ser encontrado: hay enlaces a algunos documentos. Y después de lo que pasó, no tengo ninguna duda de que si tiene ese objetivo, podrá encontrarnos, ¡sin importar a dónde vayamos!

Y EN ESTE MOMENTO

Si la mano ha echado raíces, es demasiado pronto para decirlo.

- Ya escribimos que Rita empezó a mover el pulgar de su mano cosida. ¿Significa esto que la mano ha echado raíces?

Los médicos explican que esto aún no se puede decir. Después de tales operaciones, deben pasar varias crisis. El primero es en 5-7 días. Ya está atrás. El rechazo, gracias a Dios, no ocurrió.

- ¿Volverán todas las funciones normales de la mano después de esto?

Los médicos aún no hablan de esto. No quieren dar esperanza. La operación fue muy difícil.

- ¿Conseguiste elegir una prótesis?

Ya teníamos un protesista. Hay una empresa en la región de Moscú que está dispuesta a ofrecer una prótesis con el máximo descuento. Y nos dijeron que había un patrocinador, un empresario, que lo pagaría. Nos mostraron tres modelos. Explicaron que hay varios matices. La prótesis está diseñada para durar de dos a tres años. Además, cada año será necesario retirarlo y enviarlo a Alemania para su mantenimiento. Además del envío, esto lleva al menos dos meses. Probablemente uno no sea suficiente. Una prótesis adecuada cuesta 1,8 millones de rublos. Pero solo le permite mover dos dedos: el pulgar y el índice. Hay una opción más funcional, pero es una palma de hombre tan grande que hace bastante ruido. Es necesario sopesar y pensar todo. Nos transfirieron una cantidad impresionante. Pero todavía no sé cómo habrá que distribuirlos.

- ¿Quién está con los niños ahora?

Con la amiga de Rita. Les dije a los niños que mamá tuvo un accidente y que ahora le están tratando las manos. Por supuesto, los chicos extrañan mucho a Rita. Queremos traerlos el sábado. El hospital dijo que los niños de esa edad no pueden ingresar a la sala. Queremos intentar sacar a Rita de alguna manera para que puedan hablar al menos un poco.

POR CIERTO

¿Por qué Grachev estudió psicología?

La cuestión no es que quisiera ser psicólogo, dice Inna Sheikina. - Solo necesitaba obtener una educación superior. Ingresó al curso por correspondencia en la sucursal de Serpukhov del Instituto Nacional de Catalina la Grande (una pequeña universidad de Moscú - Auto.). Estudié durante cuatro años y medio. Por supuesto, Rita lo ayudó, incluso le escribió algunos artículos. Tres cuartas partes de su diploma son méritos de ella.

PREGUNTA - COSTILLA

¿Por qué el policía local no reaccionó?

Una pregunta obvia. ¿Quizás, si se hubiera permitido que prosiguiera la declaración de Rita, esta sangrienta ejecución no habría ocurrido?

Cuando se discutió este tema en Radio Komsomolskaya Pravda, un oyente, él mismo un ex detective, llamó al aire. Pidió no apresurarse a sacar conclusiones claras sobre la actuación del policía distrital.

Desafortunadamente, en esta historia todo depende no sólo de las acciones del policía”, dijo Alexander. - La declaración fue escrita sobre el hecho de haber sido llevado al bosque y amenazado con un cuchillo. Pero al mismo tiempo, el policía del distrito no pudo adjuntar nada a esta declaración, no hay "pruebas": no hay testigos, ni grabaciones de video, ni daños. Les aseguro: incluso si hubiera abierto una causa penal, la fiscalía habría anulado la decisión de iniciarla. Porque no hay ninguna razón. Solo palabras. Entiendo que parezca una locura después de algo como esto, pero es un hecho.

¿Cómo deberían actuar las potenciales víctimas en este caso? ¿Esperar hasta que el cuchillo entre en el estómago y solo entonces contactar a la policía?

Es un hecho que las denuncias de violencia doméstica a la policía suelen recibirse con dificultad. Nadie quiere hacer trabajo extra. Porque, como suele decirse, el 95% de estas solicitudes las mujeres las retiran al día siguiente. Ya sea por lástima o pensando que si encarcelaban a su marido, no habría nadie para alimentarla a ella y a sus hijos.

Además, esto sucede no sólo después de palizas y daños menores a la salud, dice el ex investigador y ahora famoso abogado Vadim Bagaturia. - Un investigador que conozco estaba investigando un caso: un marido atacó a su mujer con un cuchillo. La mujer resultó gravemente herida y pasó varias semanas en el hospital. Ella salió y... Corrió hacia el investigador. Suplicó que dejaran ir a su marido y cerraran el caso. Me encantó. Y esta no era una familia marginal en absoluto.

La jefatura de policía "KP" de la región de Moscú confirmó que la declaración de Margarita Gracheva fue efectivamente aceptada por el oficial de policía del distrito. Pero todavía no están dispuestos a discutir las acciones de sus empleados allí. Se está realizando un control interno. Ahora están averiguando si el policía actuó estrictamente según la letra de la ley o no. Está previsto que los resultados de la auditoría se anuncien la próxima semana.

Violencia doméstica - encuesta. Apester es una plataforma que ofrece una variedad de herramientas de narración en línea gratuitas que permiten a los editores interactuar con su audiencia.